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Me planté circundando tu orilla,

Limpiando la arena de la playa,

rascando el mar, viviendo en percebes.

Viví bajo cien leguas,

eres azul.

Eres azul.

Ahora te creo.

El poeta muere, la poesía vive

Yo recuerdo mis palabras. Las recuerdo más ahora porque se cumplen.

Fuí el profeta de tu aún corta línea vital. De tus pasos. Yo quité las rocas, limpié la escarcha. Y fruncí cada desperfecto (perfectamente).

Y he aquí mi piel. Cansada del martirio que no existe. Que se eleva a mi mente como una burbuja.

Sólo existe algo maldito. Un hoyo en todo este tul de oro rojo.

Llevaste letras, cobijas, especulaciones.

Me dejaste agujeros.

y tus ojos prometieron una daga de plástico.

La distancia te engañó. No eres ni más poderosa ni mejor.

Eres la misma. Sólo que ya no te puedo ver.

n o w y o u c a n f l y

Hoy no puedo ser tu poeta.

Puedo ser tu ordinario. Tu cuentista.

Tu recuerdo. No puedo escribirte.

Pero puedo cosechar un manantial en tu vientre.

Puedo ocultar el alba en nuestras manos

y escribir luz cuando escribamos,

pero ven, que yo no puedo escribirte solamente,

Yo no soy tu poeta. Yo soy el tipo ordinario

que se sube a una estrella y nada bajo tu espacio.

Nadie dijo que eras una niña.

M

Yo no voy con tu río porque no sentiría nada,

voy en contra, a contracorriente para que doliese brincar

al agua,

doliese brincar el tiempo,

y doliese encontrarse con el agua dulce de tus recuerdos.

Ave vampira que vive en una cueva